Piove

Piove.

Tic Tic.

Scorri via, meu amor,

scivola come le gocce

su questo vetro.

Plic Plic.

Piove

sul vetro

di un’auto che vaga

per strade e città nuove,

non sa dove andare,

ma che importa.

Quel che importa

è che finalmente

piove.

Cadi, pioggia, senza tregua,

per giorni, mesi, anni,

lava lo sporco.

Bagnami,

inzuppami

infradiciami.

Ciaf.

Purifica un’alma peregrina.

Devi essere stanca

di farci da contrappasso

prima del sole,

quante anime hai lavato

prima di questa?

Entrami nella pelle,

strisciami nel petto,

scrostalo,

e evaporando

porta via il fango.

Libera i pori.

Fluidifica il sangue.

Lubrifica i congegni

dell’organo più inutile

che chiamiamo cuore.

Adeus, meu amor.

G.G. (Berlino, 11 aprile 2015)